mi mano izquierda escribe diferente a la derecha, las lineas son irregulares pero a la vez mas definidas. La izquierda dibuja menos sombras, sonrie en las mañanas y almuerza a sus horas. La derecha renegaba con las lineas y se sentía sola en las mañanas cuando por fin abre el ojo en invierno prolongado, pero mi mano izquierda es un reflejo en un espejo nublado, que descolora mis palabras y me deja empezar de cero.
